lunes, 27 de septiembre de 2010

Respect Yourself

The Staple Singers
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No, ya no me miento más
Y sobretodo
Ya no miento más.

Ni me daño, ni me grito, ni me causo mas heridas
Y tampoco
Permito que nadie mas lo haga.

No, ya no pido más una opinión innecesaria
Ni permiso, ni aprobación
Si de mi vida es de lo que se trata.

No, ya no bajo la mirada, ni inclino mi cabeza,
Ni aplaudo estupideces, ni evito los espejos.
Ya no más, nunca más.


No viviré contra mi misma
Pero por encima de todo
Ya no miento más.



jueves, 23 de septiembre de 2010

¡Alegría !

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"¡COMO LA RABIA DE AMAR , ALEGRÍA !"

Sólo va a costarme un poco más , tendré que quererlo con más ganas ... pero puede ser divertido . Voy a estar un poco ocupada en los próximos meses , persiguiendo sueños y llevando vestidos de colores . Al principio puede que me enrede un poco al caminar con los volantes , no estoy acostumbrada . Ténganme algo de paciencia . O no .


Allegria
Come un lampo di vita
Allegria
Come un pazzo gridar
Allegria
Del delittuoso grido
Bella ruggente pena, seren
Come la rabbia di amar
Allegria
Come un assalto di gioia

Allegria
I see a spark of life shining
Allegria
I hear a young minstrel sing
Allegria
Beautiful roaring scream
Of joy and sorrow, so extreme
There is a love in me raging
Allegria
A joyous, magical feeling

Allegria
Come un lampo di vita
Allegria
Come un pazzo gridar
Allegria
Del delittuoso grido
Bella ruggente pena, seren
Come la rabbia di amar
Allegria
Come un assalto di gioia
Del delittuoso grido
Bella ruggente pena, seren
Come la rabbia di amar
Allegria
Come un assalto di gioia

Alegría
Como la luz de la vida
Alegría
Como un payaso que grita
Alegría
Del estupendo grito
De la tristeza loca
Serena
Como la rabia de amar
Alegría
Como un asalto de felicidad
Del estupendo grito
De la tristeza loca
Serena
Como la rabia de amar
Alegría
Como un asalto de felicidad

There is a love in me raging
Alegría
A joyious, magical feeling

sábado, 18 de septiembre de 2010

Busindre Reel, por Hevia

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Oscura, sangre
Y reseca soy.
Conozco tu espanto
al mirarme
Y te lo evito.

Estas heridas que te asustan
Son mi vida y mi memoria.
Que he ido a la batalla, y he vencido.
Ahora cubro mi cuerpo con corazas
Y mi rostro con espejos.

Oscura, sangre y reseca,
A cada día, oscuridad
Respirando por voluntad y a gritos
Y armada sólo con la rabia.

A cada noche, desvarío
Y el consuelo de la angustia,
Cuando ya no queda nada más.
Sí, conozco tu espanto y te lo evito

Oscura, sangre y reseca soy
Vengo del campo de batalla.
He vencido
Y ahora llevo cicatrices en el rostro
Que te espantan.




NOTA : Busindre es una aldea del occidente asturiano de no más de 16 habitantes y Reel es un género musical de Irlanda y Escocia.

jueves, 16 de septiembre de 2010

September in the Rain, por Dinah Washington.

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Hoy ha llovido en Madrid, esta mañana, un par de horitas, de modo intermitente.

¿Puede un ser humano racional perderse en un edificio de planta lineal, con los despachos correctamente numerados, y planos en planta y alzada de dicho edificio colgados por las paredes? Pues si, al menos si ese ser humano es el que escribe este post.

El mail que yo trataba de enviar cada día, con la solicitud de admisión en un Master, me era devuelto sistemáticamente, así que antes de ayer decidí acudir directamente a la sede, y entregar la documentación en mano.

Pero me perdí por los pasillos ; al final encontré una puerta abierta de un despacho, y desde dentro, desde detrás de una mesa cubierta de libros, me sonrió un hombre. Tuvo que inclinarse completamente porque la pila de libros y de archivos le impedían verme. Me invitó a pasar para ayudarme. Resultó ser el coordinador de un programa de Master que yo había descartado por una mala información recibida, que se apresuró a corregir.

Una vez en casa, le envié un mail solicitando datos adicionales. Me contestó inmediatamente, solventando mis dudas y proponiéndome una entrevista formal para recibir información completa y detallada, así como responder a todas las cuestiones que yo quisiera plantearle; el día era hoy.

Llegué a su despacho esta mañana con las lluvias, me recibió cálidamente y me dedicó todo su tiempo y su paciencia. Finalmente, para terminar de convencerme, me regaló una entrada para asistir a la exposición organizada por una de sus alumnas, concebida inicialmente como proyecto final de Postgrado que se ha hecho realidad.


Y en un arranque absolutamente inusitado en mi, acudí. Por allí me dediqué a deambular solita, sorteando bandejas de bebidas espirituosas, pastelitos varios, personalidades (La Señora Ministra Doña Beatriz Corredor, existe realmente, para aquellos que lo duden ) flashes, curiosos, familiares, interesados y demás fauna humana. El Profesor me encontró y estuvo charlando conmigo mientras hacía de inigualable Cicerone.

Durante la conversación, no sé cómo, se las arregló para decirme algo, una sola frase que resonó como los truenos en las tormentas, llena de luz y de energía. De momento me la he escrito en un post, y la he puesto en la puerta de mi casa, para llevármela como regalo cada mañana cuando salga. Hasta asegurarme de que nunca se me olvidará.

Ahora ya sé lo que quiero ser de mayor.

Me la juego, Señores, hagan sus apuestas.

NOTA : Despues de escribir esta entrada ... llovió toda la noche . Y yo salí a disfrutarlo .

domingo, 12 de septiembre de 2010

Siete modos de guisar la berenjena, por María Salgado.

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Una de las canciones más "deliciosas" que he escuchado ultimamente ... uff! Que hambre me está entrando ,y el panorama que ofrece mi nevera es más bien desolador ... Un canto , en realidad a los placeres sencillos ... "Antes que venga el gosano y le quite la sabor " ...

Y que me ha caído simpático el bueno de Cerasi ...


Siete modos de guisar la Berenjena .

Siete modos de guisados
se guisá la merenjena
la primera de la guisá
es la vava de Elena
ya la hace bocaditos
y la mete´n una cena
esta comida la llaman
comida de merenjena

A mi tio, Cerasi
que le agrada beber vino:
con el vino, vino, vino
mucho y bien a él vino

La segunda que la guisa
es la mujer del Shamas
la cavaca por arientro
y la hinchi d´aromat
esta comida la llaman
la comida la dolmá

La tracerá que la guisa
es mi prima Ester de Chiote:
la cavaca por arientro
y la hinchi dárroz moti
esta comida la llaman
la comida la alomondrote.

La alburnia es saborida
en color y en golor
ven haremos una cena
mos gozaremos los dos
antes que venga el gosano
y le quite la sabor

En las mesas de la fiestas
siempre brilla el jandrajo
ya l´hacemos pastelicos,
ellos brillan en los platos
asperando a ser servidos
con los güevos jaminados.

La salata maljasina
es pastosa y saborida,
mi vecina la prepara
con mucho aceite de oliva,
estos platos acompañan
a los rostros de gallinas.

La setena que la guise
es mejor y más janina
la prepara Filisti,
la hijà de la vècina
ya la mete en el forno
de cabeza à la cocina
con aceite y con pimienta
ya la llama: una meyína.

Idioma : Judeoespañol (djudeo-espanyol, ג'ודיאו-איספאנייול), ladino o djudezmo [dʒuˈdezmo] es la lengua que fue y es hablada por los sefardíes (judíos expulsados de España a raíz del Edicto de la Alhambra decretado en 1492 por los Reyes Católicos).

sábado, 11 de septiembre de 2010

Hija mia, por Amina Alaoui .

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Hija Mia Querida

Hija mia mi querida
Aman, aman, aman
No te eches a la mar
Que la mar esta enfortuna
Mira que te va llevar

Que me lleve que me traiga
Aman, aman, aman
Siete puntas de hondor
Que m’engluta pexe preto
Para salvar de l’amor


Idioma : Judeoespañol (djudeo-espanyol, ג'ודיאו-איספאנייול), ladino o djudezmo [dʒuˈdezmo] es la lengua que fue y es hablada por los sefardíes (judíos expulsados de España a raíz del Edicto de la Alhambra decretado en 1492 por los Reyes Católicos).

martes, 7 de septiembre de 2010

La Sebastiana, por Lola FLores

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Imagen : Vieja mesándose . Massys .


La última vez que le eche un vistazo al código civil, no decía nada al respecto, pero puede que haya cambiado, debería revisarlo. Me refiero a lo que parece ser una obligación ineludible entre parientes en caso de ausencia de alguno de los mismos: Según todas las evidencias recabadas, el pariente que se ausenta tiene un Derecho incuestionable a solicitar del pariente que no se ausenta, que se pase por su casa a regar las plantas.

En estos casos, es, además de inconcebible, inútil argumentar la existencia de múltiples aparatitos, dispositivos y sistemas fabricados al efecto: desde el socorrido enanito jardinero hasta las fashionisimas bolas de colores de hidrogel. Da lo mismo. Hay que aceptar, y además, hay que hacerlo asegurando que te encantará hacerlo.

Hete pues aquí que yo me encuentro la semana pasada, frente a un edificio de unos cincuenta años, cuyos bajos están siendo apuntalados.

Abro la puerta del portal, no cojo el ascensor porque, como reza el cartel explicativo “Está estropeado otra vez” y subo hasta el sexto piso con el correo en la mano , que ya que voy, decido hacer algo util de verdad . En el descansillo me encuentro con una vecina.

Una vecina que no es mi vecina, por lo que inmediatamente me pongo en guardia, tratando de averiguar si es un elemento peligroso o no. La buena mujer tiene una edad indeterminada entre 300 y 500 años, luce una bata a cuadros de tela sobre una prenda de color gris-rata-indefinido, zapatillas negras, delantal, escapulario y pañoleta. No puedo distinguir nada en su cara excepto dos grutas negras talladas a modo de cuencas oculares y una llaga como boca.

¿Y tú quien eres? Me pregunta, así, sin buenos días ni nada de nada. Y así a bocajarro, no me apetece comentar con una desconocida mis dudas existenciales al respecto; ni mucho menos explicar qué hago yo allí, ya que no lo entiendo ni yo misma. Y así que una, que no quiere armar un escándalo para unas seis visitas que tendrá que hacer, contesta diplomáticamente “Buenos días señora, ¿Me deja pasar, por favor?” Mas retóricamente que otra cosa porque ya me he retorcido por el lateral para hacerlo de todos modos. “Tú no vives en la casa, ¿Quien eres tú? Repite . No puedo evitar apresurarme. “¿Y tú quien eres?” Vuelve a gritarme antes de que me dé tiempo a cerrar la puerta. Y yo solo acierto a pensar que para ser una aparición de mi subconsciente es demasiado real y para ser real, demasiado surreal.

Una vez en el interior de la casa de las Plantas Sedientas, enciendo todas las luces posibles, pongo en marcha dos aparatos de radio y un televisor con las ventanas bien abiertas, subo y bajo las persianas y hasta dejo la basura en el descansillo para sacarla a la salida. Mientras, siguiendo con mis buenos propósitos, me dedico a hidratar las bolitas de gel para dejarlas puestas. Con un poquito de suerte eso hará que la próxima vez yo no tenga que hacer de regadera ambulante.

Entonces, suena el timbre de la puerta. Considero las opciones, la primera y más atractiva es ignorar el sonido. Teniendo en cuenta el escándalo que estoy montando, va a ser un poquito difícil pretender que no hay nadie dentro. Me resigno y abro la puerta.

Ahí está ella, la vecina que me he tropezado por el camino, que, según lo que parecen ser sus maneras habituales, me espeta directamente “¿Quien eres tú? Tú no vives aquí... Aquí vive la otra, tú no eres ella” .

En este punto la buena señora comienza a inquietarme, sobre todo porque me habla desde abajo, (Dios perdone la crueldad de mi comentario) inclinada desde una silueta cheposa y lenta. Miro si lleva una escoba, pero no, parece ser que no. El detalle me alivia, no crean, llegados a este punto. Hasta que oigo maullar el gato por el pasillo. “Creo que su gato ha salido de la casa, debería llamarlo o se escapara por el patio “ . La mujer asiente, sabe, tan bien como yo, que las obras han dejado el patio completamente abierto; por lo que se aleja bisbiseando y llamando al pobre animal... “Negro, Negro, Negro “ va mascullando por el pasillo, en un tono de voz capaz de desasosegar al mas pintado. “Negro, Negro; Negro “ . Yo cierro la puerta . No sirve de mucho, cada vez le llama en un tono mas alto, recorriendo el pasillo una y otra vez , arrastrando pesadamente los pies . Yo no puedo dejar de oírla.

A mi se me agota de pronto la voluntad samaritana y decido marcharme de allí cuanto antes. Apago, cierro, recojo todo y salgo a toda prisa de aquel lugar.

Hete aquí que llega el Domingo, y yo llevo posponiendo la siguiente visita todo el fin de semana; así que me armo de valor y acudo por segunda vez.

Y nuevamente me veo frente al edificio de cincuenta años, con los bajos apuntalados , el ascensor estropeado; y yo vuelvo a subir andando los seis pisos, correo en mano, hasta llegar al descansillo. Esta vez no hay luz, las figuras de damero del pasillo parecen hacer sombras nuevas, y el viento golpea la ventana del fondo.

En el pasillo no hay nadie, aunque se oye maullar algún gato, por lo que deduzco que la búsqueda de Negro no fue en vano. Cuando paso por delante de su puerta, ésta se abre hasta donde permite la cadena de seguridad. Bajo la misma aparece la cara de la vecina, que vuelve a preguntarme “ ¿Y Tú quien eres?”.

Si, ya lo sé, una debiera contestarle educadamente a las señoras ancianas que se encuentra por los pasillos de las comunidades, y por la vida en general, pero no lo hago. Me inclino yo también, acerco mi cara a la suya y contesto “No lo sé, pero estoy segura de que usted sí “

Después de unos segundos, se abren unas pequeñas llamitas calidoscópicas color azufre dentro de sus ojos. Y sonríe.

Desde entonces no la he vuelto a ver. Me da mucha pena. Aún no me ha contestado.

lunes, 6 de septiembre de 2010

It's Going by the Book , por Johnny Cash

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Diría que está cantando , pero yo sólo le oigo gritar .

Quizás necesitara escucharse a sí mismo en medio del horror .

Tantos profetas , tantas veces la misma historia repetida , tantas veces una y otra vez , y no aprendemos .

It's going by the book .



Goin' By The Book

You can see it in the movies and the paper and the TV news
Somebody's army is always on the move
There's gonna be a battle the lines have been drawn
They've got guns and tanks and planes

The wells are gone dry and the water is bad and the air is acid rain
There's war after war and rumors of war from the East
There's a rumblin' in the ground and they're talkin' about the beast

Good mothers cry cause the rivers run high
With the blood of too many sons
Some people say peace is on the way
But the worst is still to come

Cause the prophets wrote about it
And Jesus spoke about it
And John got to take a look
And he told us what he saw when it's easy to see
It's goin' by the book
It's goin' by the book

There's armies in the cities and the missiles stand ready for flight
A pale horse rides like the wind across the night
And that rumblin' in the desert like thunder gettin' closer
And the trumpet's gettin' ready to blow
There's gonna be a shout that will wake the dead we better be ready to go

Cause the prophets wrote about it
And Jesus spoke about it
And John got to take a look
And he told us what he saw when it's easy to see
It's goin' by the book
It's goin' by the book

It's goin' by the book
Goin' by the book

domingo, 5 de septiembre de 2010

La Robe et L'échelle, por Francis Cabrel

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Hoy la he vuelto a ver. Apenas unos instantes.

Hacía tiempo que no sabía nada de ella , años. Al principio me costó reconocerla. Me quedé allí, como una tonta sin atreverme a ir a saludar. Solo mirando... ¡Me alegraba tanto de verla! .

La conocí hace tiempo. Éramos una adolescentes, de unos 14 años, creo. La verdad es que la sorprendí, no creo que pensase que hubiera nadie más por allí. Era una noche de Verano, tibia y clara, en el pueblo de mis abuelos. Salí a pasear bajo un cielo azul como un poema, cuajadito de estrellas y de brisa. Entre la brisa, unas risas; y me acerco. Suena dulce y crujiente. Allí, bajo un cerezo sin flores, pero llenito de cerezas, estaba ella. La brisa mecía suavemente las ramas de los árboles, las estrellas titilaban, las cerezas campanilleaban, la farola en esa esquina del parque no alumbraba, ni falta que hacía, y a ella la besaban. Me vió y echó a correr. Nunca he podido olvidar esa imagen.

Después me la he ido encontrando en los sitios más insospechados, y siempre por sorpresa: Bailando en un fiesta , en alguna reunión improvisada , en una cafetería en París, en mi ciudad de origen, paseando por el parque, copiada en algunos mails... He ido rellenando los huecos vacíos a través de lo que me cuentan nuestros conocidos comunes. La última vez que la vi fue hace casi dos años aquí en Madrid; se mudaba, me dijeron.

Esta mañana me la he vuelto a tropezar en el Rastro. La seguí un rato por la calle sin atreverme a hablar con ella. Se sentó en una terracita y pidió un café, sacó un libro de su bolso, y simplemente, pareció olvidar en sus páginas el mundo que la rodeaba.

Me han contado algunas cosas de ella, de esas noticias vagas que recibes no sabes muy bien por donde; pero yo la miraba y no podía dar crédito a lo que veía. ¡ Sonreía...! No puede ser cierto , me dije . No puede ser cierto lo que me han contado. ¿ Será verdad? Y si fuera verdad ¿No debería tener otra cara ? Cara de circunstancias y problemas , digo yo .

Iba a acercarme , de verdad que iba a acercarme , ella parecía tener todo el tiempo del mundo . Sonó mi móvil en ese momento . Tras atender la llamada , volví la vista hacia el bar , pero ella ya no estaba .


La mujer , era yo .


PD : Y este hombre sigue susurrando-cantando cinco segundos más y yo me caigo del árbol . En el mejor estilo Lina Morgan .

jueves, 2 de septiembre de 2010

Celtic rain - Mike Oldfield

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Quiero que llueva. Quiero que llueva de una vez.

Desde ayer todo el cielo está cubierto de nubes, el aire se respira húmedo, fresco por primera vez tras meses de sol inmisericorde.

Ayer, a medianoche, apenas unas gotas. Así, de a poquito, como para que no nos vayamos muriendo de sequía. Pero solo lo justo.

Las noches de lluvia, a veces, muevo la cama en mi estudio, para colocarla debajo de la ventana abuhardillada y darme el gustazo de dormir con toda el agua resbalando sobre los cristales, y casi, casi, sobre mi piel. Acunada por las nubes . Libre de espanto al fin . En casa .

Será que soy del Norte. Será que en mi tierra llueve en días alternos. Para mí la lluvia es una fiesta. Es vida.

Me encantan la bruma y la niebla. El sonido de los riachuelos repletos, el olor húmedo del aire. Las montañas oscuras, profundas y pobladas. Los cielos alborotados, las nubes "revoleras”. Los hierbajos en cualquier esquina, la canción del caracol, las gaitas y los truenos. Los jerséis de lana. Las chimeneas y las cocinas de leña . Las fuentes cantarinas. Los huertos pequeñitos en medio de horizontes recortados. El café de puchero y con tizón. Los senderos misteriosos. El mar en Invierno . Los acantilados . Las benditas tormentas . El Viento embravecido encabritando mi melena y mis ideas . Ver las copas de los árboles desde arriba , desde las montañas . El acento (que estoy perdiendo) de la gente de mi tierra... ¡Que me estoy perdiendo yo también!

Quiero que lleguen las lluvias. Con el tiempo de los abrigos y las bebidas calientes, las tardes de sofá y mantita, los largos paseos callejeando, las luces de las farolas iluminadas a media tarde, el corazón abrigado.

Y quiero que llueva, porque las buenas noticias, en mi vida, siempre han llegado con las lluvias .


miércoles, 1 de septiembre de 2010

Don't cry for Louie - Vaya con Dios

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Imágen del Video Clip de "Don't Cry for Louie" .


Y suelo vagar sonoramente
De una canción desesperada a la siguiente.


Yo suelo sonreír, mientras ellos lloran ; tiernamente.
Suelo sonreír mientras se deshacen en gritos a mi espalda.
Sonrío, ya digo, mientras de rabia aúllan.

Porque, además de ellos, estamos nosotros.

Nosotros,
Que no amamos.

Nosotros
Y nuestros gritos no se oyen.

Nosotros
Que con nuestra piel paramos
La salida de la sangre en llamas, hacia fuera.

...Y suelo vagar sonoramente
...De una canción desesperada a la siguiente.